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“陛下真的会要让我如实去写吗？”
他跪坐在房间里，对着空白的墙壁说。
墙壁上的影子随着烛火晃动了一下，仿佛在嘲笑他。
“大家都如陛下心怀宽广，想必我即便记载他的过错，陛下也未必会治我的罪。”
陈寿拿起毛笔，虚空一点，眼神里充满了光芒。
影子继续在晃动。
在墙壁的一角，《燕赵志》卷帙码得整整齐齐，堆积如山。
时间一晃，又是一个十年。
陈寿坐在房间里，疲惫地叹了一口气：
“我花了十几年时间，终于不负朝廷期望，写完了从汉末到燕赵初的历史。”
“希望这段历史能后人了解到这段故事。”
“这段关于英雄们的故事。”
他一边说着，一边转动视线，从《燕赵志》身上挪到另外一大堆断烂竹简和绢帛上去。
它们就那么随意堆放着，散发出腐朽的味道。
上面写着许多文字，笔迹各不相同，看得出是出自不同的人之手。
有些文字之间还残留着一抹暗褐色的血液，有些竹简上则是数道触目惊心的剑痕。
陈寿闭上眼睛，安静地聆听起来。
无数低沉的声音从故纸堆里萦绕而起，它们在呢喃，在诉说。
仿佛受到那些死魂灵的驱使，陈寿抬起手中的毛笔，慢慢点在一片空白竹简之上，勾画出一串工整清晰的文字。
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