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天边裂出一条长长的白线，雷声炸响。
梁白玉掀眼皮，望了望湿沉沉的天：“你也凑热闹。”
一道闪电劈下，梁白玉撇着嘴站起身：“惹不起我还躲不起吗。”
“回了回了。”他拎了竹椅进门。
雨一直在下，天暗得早，还停电了，村里湿哒哒的，没人出来走动，各家都点起了蜡烛。
近十年，村里陆陆续续摆脱土房，瓦屋土基房，建起平房，条件好的更是盖了两层楼房，只有梁白玉家还是老屋。他自己和他家都像是被村子屏蔽在外。
但这种不相容的原因不同。
他家是停留在了过去的时光里，没跟上同村人前进的脚步。
而他自身刚好相反，是他先其他人一步甩开了这个村子的陈腐味，他无拘无束，没有活在哪个框子里。
小半截蜡烛立在桌上，烛火摇曳。梁白玉掰开硬邦邦的馒头，把一半放进碗中，倒进去一些开水。
馒头很快就软了烂了，散发着淡淡的老面香，他从筷子筒里捞出木勺，挖点白糖洒在馒头上。
木勺有些年头了，前头几处长了洗不掉的黑斑，有几粒碎糖粘在上面，被他一点点吮掉。
有一滴微凉的液体落到梁白玉头上，渗进发丝，他一抬头，眼皮上也砸了一滴。
屋顶湿了好大一块。
梁白玉见怪不怪的拿了个盆放地上，接雨水。
家里的几间房都在漏雨，滴滴答答的掉在盆里，盆有限，有的地儿都没东西接，直接滴下来，地面都泥糊糊的。
墙壁上也渗出一条条的水痕。
“滴答”“滴答”
屋里屋外都在下雨。
梁白玉看着瓷盆里褪色模糊的“红双喜”字迹，看它被一滴两滴的雨覆盖，他一勺一勺的吃着烂甜馒头，心里发愁，一场冬雪下来，房顶怕是要塌，根本撑不到明年春天。
老屋该修了。
吃完馒头，梁白玉从裤兜里摸出一块老旧手表，细细摸了摸布满长短划痕的表盘，勉强辨认出了时间。
快八点了，这个僻静偏远的村子已经打起了无形的哈欠，昏昏入睡。
梁白玉没有胶靴，他就踩着回家那天穿的的浅棕色皮鞋出了门。
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